Portugal é Vermelho

"Ser Benfiquista
É ter na alma a chama imensa"

A onda vermelha que varreu todo o Portugal é autêntica, insubmissa, não acaba nem começa. É o espírito de nobreza & glória que se reencontram. É o cadinho do nosso contentamento. È um manto de ternura sincera. Liberta.

O Sport Lisboa e Benfica é um clube do povo, nasceu dele, fraterno & nobre, jardim operário cortês mas sem deixar de ser altivo, que a saudade se quer respeitosa, aristocrática. O S.L.B. é a outra família, o nosso regaço afoito, o berço português eterno e puro. Admirável de felicidade quando triunfa, recatada quando vencida. Uma história de encantar. Uma vida maior.

Manuel Goularde, farmacêutico ... presente! Alfaiate Nunes ... aqui! José Rosa Rodrigues ... presente! Major Cruz Viegas ... pronto! Felix Bermudes ... sempre nos nossos corações! Daniel Brito ... aqui! Cosme Damião ... presente! Cândido de Oliveira ... prontos companheiros! António Ribeiro dos Reis ... presente! Borges Coutinho ... a nossa honra! A fidelidade é o melhor dos amigos. A esperança uma chama imensa.

Grato do coração Sport Lisboa e Benfica. Obrigado Trapattoni!

Agradecimentos

"Estou a ficar velho... Estou a ficar velho...
Hei-de andar com a dobra da calça revirada" [T.S.Eliot]

Agradecemos, com a maior gratidão, a referência e os enfeites de alma que a passagem de aniversário comemorado por este estabelecimento - que imprime letras, decora opiniões e cuida de cativos instruídos - esculpiu em rasgada felicidade. Que não se apague o vosso coração.

Ao Abrupto, Aqui há Rato, Arcádia, Avatares de um Desejo, Blasfémias, Bloguítica, Bomba Inteligente, Bombyx Mori, Contra a Corrente, Crítico Musical, Da Escola, Diotima, Fórum Comunitário, Esmaltes e Jóias, Fumaças, Ideias Soltas, Impensavel, La Force des Choses, La Pipe, Legendas & Etcaetera, Local & Blogal, Ma-Schamba, Mar Salgado, Memória Virtual, Miniscente, Montanha Mágica, Muito Cá de Casa, Musas Esqueléticas, Nova Floresta, O Vilacondense, Olho do Girino, Pantalassa, Quartzo-Feldspato-Mica, Retórica e Persuasão, Rua da Judiaria, Terras do Nunca, Tugir, Um Blog Sobre Kleist, Universos Desfeitos, Welcome to Elsinore; àqueles outros bloguistas que em privado nos enviaram testemunhos carinhosos & a leitores ou amigos que se lembraram de nós, um muito obrigado.

Ainda, daqui, se envia as maiores felicitações ao mano Critico Musical, que comemorou o seu II aniversário de merecida estimação.

Boa Tarde

"Eis como uma coisa como que nos interessa: destruir os textos.
Passa-se que:
o caçador vai à procura de cabeças. Que é como quem diz.
Traz cabeças faz um monte.
Um monte de cabeças intempestivas, vociferantes, cabeças
rebarbativas.
Arruma tudo, limpa o ar só para elas, um monte grande
luzindo, sibilando assim (...)
...
Não se pode acreditar na beleza concentrada
da gramática
...
Destruir diz ela diz
Duras digo
dizemos quero dizer
dizemos ..." [Herberto Helder, in Cobra]

II Aniversário

Por obra e graça do nosso padroeiro e Altíssimo Protector, celebramos o nosso segundo aniversário em estilo mavioso, segundo as postumeiras querenças da mana blogosfera e gratos por continuar a fazer mandas a profanos pouco prudentes. Apaixonados pelo lazer, a nossa cantada paixão, o Almocreve das Petas é um panfleto desafogado em saudades, uma escritura licenciosa, uma pública proposta que não cansa. Somos a perfeição insolente. Oferecemos sermões aos nossos liberais assinantes. Fazemos encomendas adornadas de luxo, obra & afectos. Doutrinamos os virtuosos em glória de ardentes e antiquíssimos escribas. Somos misericordiosos. Não estamos cansados de estar cansados. Estamos soberbos. Bem hajam todos. Vale!

Como sempre o Almocreve é oferecido aos cavalleiros amantes da liberdade, igualdade e fraternidade e à Grande Alma Portuguesa. Hoje, por infinita ventura, para enfeitar este dia-ligado-a-dia sem dormir nocturno, queremos que os vossos lábios acompanhem o belíssimo poema da deusa Natália Correia - Queixa das almas jovens censuradas - para que haja um tumulto em todos vós. Ali ao lado esquerdo da pedra, pelo canto divino de José Mário Branco. Graças!

[Bom Dia]

I can't take my eyes off of you
I can't take my mind off of you
'Til I find somebody new

"é com visões possíveis que o sonho se erotiza
e com flores invisíveis que a carne se harmoniza" [Dórdio Guimarães]

"... Estou-me nas tintas
para a pesca à linha das ideias
para a fila de chapéus alentejanos
em coro desafinando a esperança
...
Estou farto de fazer tricot com as próprias tripas
de beber e escrever nos intervalos
de ter por destino fumar cigarros para divertir os pulmões
até que deles saiam serpentinas e pronto
e não é isso o que quero ..." [Ant. José Forte]

EDITAL

17 de Maio - Aniversário do Almocreve

Faz-se saber ao estimado público que o Almocreve das Petas desfralda as velas do seu 2º Aniversário já amanhã, tendo tido o cuidado de encomendar remoques e chalaças, para cuidar do corpo e da alma. Está munido de água benta do rio Mondego, mandou rezar missas em blogs diferentes, cruzou a perna esquerda sobre a direita. Já pronunciou a Restauração de Portugal em forma de serpente e fez encantamentos para afastar aumento de impostos. Está mais velho e mais sábio. Está determinado em assim continuar, livre de toda a autoridade. Como Voltaire, dizemos:"a arte de chatear é contra tudo o que se sabe". Pontualmente... todas as manhãs. Com os melhores cumprimentos. Saúde e fraternidade.

Três Tristes Tigres

"uma cousa são razões, outra coisa regateiradas" [Pe. J. Agostinho Macedo]

O prof. Marcelo, absorto no espírito de comentador dos crentes, disserta inquieto sobre tudo o que é impresso no reino. E sem qualquer sensatez, bom critério ou precisão analítica, destrói tudo aquilo onde se mete. Na verdade o professor é o seu próprio coveiro. O comentador, em sucessivos pinotes de análise política, é de uma delicadeza sem limites, de uma ternura instruída, de uma provocante graciosidade, porém, o aconchego da vaidade de se ver criador de factos políticos impede-o de melhor resguardo previsional ou visão estratégica.

Este domingo, a propósito do défice orçamental, resolve zurzir em Santana Lopes e no inefável ministro Bagão Félix. De caminho aponta baterias para a (não)governação Socrática. Curiosamente, em todo este cenário de crise orçamental, a faca governativa da sra. Ferreira Leite não se vislumbra no atoleiro luso. O que nos é sugerido (e não só pelo professor, entenda-se) é uma picaresca retirada, no cenário de crise, das políticas recessiva da santa senhora. A teoria das influências marcelistas tem sempre este arrojo diletante.

Ora, em fase de pronunciamento presidencial de Cavaco Silva, a estafa alucinante do comentador é cega e grotesca. O problema do prof. Cavaco é como lidar com o desaconchego das péssimas políticas do governo de Barroso. Não nos parece que a presença de Ferreira Leite na comissão de honra do sr. Silva seja algo de bom. À sua simples enunciação a caridade do portuga vacila, o auditório range os dentes. Só o prof. Marcelo aplaude frenético. Eis, de novo, o coveiro Marcelo, no seu melhor, a verberar o militante Rebelo de Sousa. Como deve andar febril o candidato Cavaco Silva com o prosista da RTP. Até dá pena.

[Os Gatos]

"Deus fez o homem à sua imagem e semelhança, e fez o crítico à semelhança do gato.

Ao crítico deu ele, a graça ondulosa e o assopro, o ronrom e a garra, a língua espinhosa e a calinerie. Fê-lo nervoso e ágil, reflectido e preguiçoso; artista até ao requinte, sarcasta até à tortura, e para os amigos bom rapaz, desconfiado para os indiferentes, e terrível com agressores e adversários (...)

Amigo de fazer jongleries com a primeira bola de papel que alguém lhe atire, ou seja um poema, ou seja um tratado, ou seja um código. Paciente em aguardar, manso e apagado, com um ar de mistério, horas e horas, a sortida dum rato pelos interstícios dum tapume, e pelando-se, uma vez caçada a presa, por fazer de agonia dela uma distracção; ora enrolando-a como um cigarro, entre as patinhas de veludo; ora fingindo que lhe concede a liberdade, e atirando-a ao ar, recebendo-a entre os dentes, roçando-se por ela e moendo-a, até a deixar num picado ou num frangalho.

Desde que o nosso tempo englobou os homens em três categorias de brutos, o burro, o cão e o gato - isto é o animal de trabalho, o animal de ataque e o animal de humor e fantasia - porque não escolheremos nós o travesti do último? É o que se quadra mais ao nosso tipo, e aquele que melhor nos livrará da escravidão do asno, e das dentadas famintas do cachorro ..."

[Fialho de Almeida, Meus Senhores Aqui Estão «Os Gatos»]

Habemus Campeão

Não sabemos se gostámos mais da infinita paciência com que o tricot encarnado baralhou a indiferença pelo jogo dos lagartos d'Alvalade ou se, por graça divina, devemos fazer afectuosa genuflexão perante o chouriço de Ricardo.
Perante o acampamento leonino no meio do terreno de jogo - sempre essa sedução de querer ver a Catedral, com calma e respeito - só por milagre a lagartagem podia ganhar. Ou por qualquer desígnio de Paulo Paraty.

Ao que parece, alguns fundamentalistas verdes, em observância ao receituário do horto d'Alvalade, juram que o lance do golo do gigante Luisão foi precedido de falta. Quer dizer, assinalam, não a falta de jeito de Ricardo mas sim a presença de uma putativa cavalgada do príncipe das alturas sobre o irreflectido guarda-redes, demasiado verde em saídas aéreas. Ora o espanto e horror dos adeptos do Sporteen é um gemido agonizante. O golo foi nítido de inocência. As regras & a cartilha do futebol não contemplam qualquer socorro ao confundido Ricardo, que num acto curioso implora ao árbitro por mão de Luisão. Oh, dor pungente! Ah, fatalidade! Eia, lagartos!

Dissemos: "Iremos ao Marquês!". E fomos. A sentença estava dada. P'rá semana, queira ou não o sr. do Apito das Antas, generosamente subiremos todos os degraus. Seremos íntegros vencedores. Com a fidalguia. E honradez. Inté!

Meme de Jour ou exercício devoto à professa Gerência

Respondemos hoje [13 Maio] à encomenda do dr. Chan e sr. Guito, paga adiantadamente em báquica libação p'la calada da noute. O Courvoisier XO Imperial foi bravo no beber. Portanto, attendite et videte na existência deste vosso pecador. E sede piedoso, ó ilustrado auditório!

- Que fazes neste momento?
Tomávamos conhecimento do silêncio meditativo dos bloguistas neoliberais sobre o caso Sobreirogate & como vão lavrando o campo da refundação da direita neste jardim da corrupção. Confeccionar o liberal libérrimo em banho de mercado é um puríssimo costume com que meneiam os neurónios. A ensaboadela económica, amputada desse charivari da livre concorrência, cria uma atmosfera absolutamente modernista. E pensar que a paixão do liberal p'la corruptela é uma magia que crepita nas abóbadas do templo de Adam Smith!? Mas lá no íntimo estávamos era a tentar partilhar a cama da vizinha, como se nota ali em cima. No pior dos cenários íamos urinar.

- Que planos tens para este fim-de-semana?
Preparar a comunhão do peito benfiquista. Vemos tantos lagartos de joelhos pelo chão, qual místicos e em silêncio desportivo, que temos o mester de lhes adubar a eucaristia na Catedral. Domar a fera, pôr as coisas no devido lugar, é coisa que se faz na Luz com simplicidade. Lá estaremos a aliviar a coisa. E Domingo, depois da janta, caminharemos p'la "cidade dos livros", em Taveiro. Em cadência triunfante para emudecer o vício.

- Que coisas te causam stress neste momento?
Além da mortificação de não termos os 70,50 mérreis finais para a entrada da tranche de um terreno na Companhia das Lezírias, nada mais temos a declarar. Só mesmo quando, em vadiagem mundana, nos ecoa a célebre máxima da Bruxa da Areosa - "mulher que sai demasiado, torna-se vadia" - é que o assombro do stress nos torna pouco heróicos. A bem dizer, o ser de prazer cai arremessado para os abismos do infortúnio. É a vida!

- Que fizeste desde o acordar até agora?
Verificámos, com alguma desconfiança (há que dizê-lo!), se os tomates não estavam enlatados, seguindo o dizer do casto Péret. Sem qualquer adversidade de permeio, valha-nos os deuses, seguimos em campo aberto para a pregação diária. Pelo caminho trememos com o "grande susto" apalavrado pelo beato José Manuel Fernandes do Público, salvo erro lá para os confins dos tempos. E, sem saber como, demos por nós a marchar para as Lísbias. Ainda era tempo de nos agasalharmos nos alfarrabistas antes que a bula do demiurgo liberal se elevasse novamente. E assim foi, de facto.

- A quem irás passar este teste fantástico?
Hesitamos entre Telmo Correia e o Tino de Rans. A experiência do trabalho trabalhado do primeiro e paixão musical do segundo é terreno sáfaro. Que fazer? (Lenin dixit). Vamos é passar o teste ao Murcon. Nestas coisas um sexólogo dá sempre muito jeito.
Saúde e fraternidade.

[P.S.: a encomenda, do Bar a Barraca, devia sair para o prelo ontem à tarde. Porém, a funcionária lá de casa, ainda não abraçou totalmente o choque tecnológico do eng. Sócrates, pelo que só agora o responso sai à estampa]

Hay-on-Wye - "a capital do alfarrábio" [conclusão]

[O Rei de Hay] - "... Chama-se Richard Booth. A sua mulher é Hope. Educado, culto, com alguma fortuna, teve, há quase trinta anos, uma inspiração. Comprou o Castelo de Hay e começou a fazer uns trabalhos de restauro. Ao mesmo tempo, fundou a primeira book town: instalou, na Old Fire Station, a primeira loja de livros de segunda mão. Através de mil e uma aventuras, incêndios, intrigas, bebedeiras, lutas contra a burocracia, escândalos de toda a espécie, conseguiu aumentar o seu negócio, comprar o cinema local e transformá-lo em livraria, comprar outras casas, fazer mais obras no castelo e adaptar várias salas às necessidades do negócio. Venceu e deu o exemplo. Lentamente, locais e forasteiros forma seguindo. Hoje, o negócio do livro é a sorte desta aldeia perdida.
O homem é um génio para a publicidade. Coroou-se rei de Hay e declarou, em 1977, a independência do seu reino. Sabe que são os escândalos que contam, em particular as querelas: não perde uma. Dá-se mal com os burocratas locais, odeia as agências de turismo, tenta impedir a chegada dos armazéns nacionais (Marks and Spencer, Debenhams, Sainsbury's, Tesco, McDonald's, etc.), luta pelo afastamento das auto-estradas,é adversário da energia nuclear e opõe-se à instalação de moinhos de energia eólica. Abomina a União Europeia, o que não o impediu de candidatar a sua associação de Book Towns a subsídios europeus. Detesta socialistas, a senhora Thatcher, os conservadores, os jornais nacionais, a publicidade, a autarquia local, as autoridades de planeamento e o governo. E sobretudo Robert Murdoch. Mas vive de quem lá vem comprar livros, dos turistas e da publicidade feita, no mundo inteiro, à aldeia.

A verdade é que não só Hay se transformou na «Capital do Livro em Segunda Mão», como já muitas seguiram o seu exemplo: Flaerland, na Noruega; Redu, na Bélgica; St. Pierre de Clages, na Suiça, Fontenoy-la-Joute, Montolieu e Bécherel, em França; Bredevoort, na Holanda, Stillwater, nos Estados Unidos; Three Pistols e Sidney, no Canadá; Kampunh Buku, na Malásia; e Miyagawa, no Japão. Quase todas pediram a Richar Booth que as ajudassem (...)

["... o Rei de Hay pergunta-se se deve escolher cortinas de nylon a fim de ser socialmente aceite pela câmara local. O seu velho amigo, Taxi Davies, já falecido, sempre pensou que todos os comportamentos eram tolerados em Hay-on-Wye, desde que «o hospede não limpe a pila às cortinas». Espera-se que, dadas as posições de prestigio que ocupam, nenhum dos membros da câmara tenha tão repelente hábito" - Postal editado por Richar Booth]

[António Barreto, in Grande Reportagem, Janeiro 1997]

Mar Salgado

"E vós, ó coisas navais, meus velhos brinquedos de sonhos
...
Fornecei-me metáforas, imagens, literatura,
Porque em real verdade, a sério, literalmente,
Minhas sensações são um barco de quilha pró ar,
Minha imaginação uma âncora meio submersa,
Minha ânsia um remo partido,
E a tessitura dos meus versos uma rede a secar na praia" [Álvaro Campos]

2 anos em areeiro abalançado por cavalleiros soltos "pela brisa embalada do Mondego", o Mar Salgado comemoraram anos de prosa vernaculíssima. Ao luzeiro de marujos da velha Nau gratas felicitações.

Iremos ao Marquês!

Para os incautos diremos que não se trata, aqui, de qualquer manifestação libidinosa ou escrita fálica. Nem se pense em invulgar masturbação desportiva, que a suposta abstinência de títulos é neurastenia para outros, que não nós: os encarnados. Ou um acting out falhado. O espírito é, apenas, o lugar!

Meus amigos, embora sabendo que "a masturbação é uma qualidade militar" (Apollinaire, dixit) a nossa excitação não vem num qualquer manual castrense, mas sim no admirável gozo de futebol que a Catedral acolherá e eternizará, na próxima semana. Em homenagem ao Cosme Damião, ali ao lado em toillete festiva, absolutamente cismados que, passe a sórdida acção da rapaziada do apito, seremos os mais assombrosos dos campeões nacionais, iremos ao Marquês. Ou à sua Rotunda. E em oração espirituosa ao Dias da Cunha, esse génio da arbitragem do horto d'Alvalade, contra a religião do Apito do sr. Costa & cia, celebraremos o mester de campeão de futebol já no próximo domingo. Com aprumo, porque somos gente séria.
A récita será memorável.