... meus caros bloguistas! Nesta hora insana onde o fogo tudo consome, com os "
lucros e perdas" do exercício de reflexão a ficar para as
Calendas, por motivos, aparentemente, estético-políticos, a blogosfera portuguesa roça a insensibilidade pueril.
Quando não se exige explicações e responsabilidades sobre a miséria que se abateu em tantas famílias, que o fogo e o desleixo do Homem originaram, é porque não a reconhecemos como tal. A inteligência politica nunca foi o nosso forte, quando se trata de coisas simples e reais. E, por isso, nunca tantos se engolfaram em pego que não saberiam voltarem. Fazemos incontáveis posts sobre arte, literatura, cinema, amores e desamores, paixões e afectos, guerra e paz, registos em espírito varonil com demandas e vigílias aos profanos, ou grandes canseiras poéticas que o coração permite. Temos facilidade em escrever, com paixão, sobre a "
textura de um lábio", o sorriso da miúda do lado, a quietude de um lugar. Mas somos
incapazes de comentar o horror que nos invade a alma, a incomodidade do tédio dos discursos oficiais, a vertigem da sociedade de espectáculo, a incapacidade de quem organiza e decide; somos todos cúmplices nesta enorme amnésia social de não haver culpados de coisa nenhuma; em nome da sedução intelectual, anulamos o pensamento da revolta face as assombrosas afirmações proferidas por governantes castrados, que nestas ocasiões aparecem, de todos os lados.
Esquecemos que "
há mundo para além do círculo que se vê com os vossos óculos de teatro; há mundo maior do que os vossos sistemas, mais profundo do que os vossos folhetins; há universo um pouco mais extenso e mais agradável sobre tudo do que os vossos livros e os vossos discursos" (
Antero de Quental). Por isso continuamos como se nada houvesse existido. E quando o espanto nos atraiçoa a crueldade dos tempos, refugiamo-nos numa melancolia do politicamente correcto, numa pretensa revolta encurralada - concha dos céus. Quando nos dizem que "
os bons annos nam os dá quem os deseja, senão que os assegura", debatemos num
charivari medonho, e as causas morrem sempre solteiras. Não temos emenda. Nunca!
«
O MAIS BELO ESPECTÁCULO DE HORROR SOMOS NÓS.
Este rosto com que amamos, com que morremos, não é nosso; nem estas cicatrizes
frescas todas as manhãs, nem estas palavras que envelhecem no curto espaço
de um dia. A noite recebe as nossas mãos como se fossem intrusas, como se o
reino não fosse pertença delas, invenção delas. . Só a custo, perigosamente, os
nossos sonhos largam a pele e aparecem à luz diurna e implacável. A nossa miséria
vive entre as quatro paredes, cada vez mais apertadas, do nosso desespero. E essa
miséria, ela sim verdadeiramente nossa, não encontra maneira de estoirar as paredes.
Emparedados, sem possibilidade de comunicação, limitados no nosso ódio e no nosso
amor, assim vivemos. Procuramos a saída - a real, a única - e damos com a cabeça
nas paredes. Há os que ganham a ira, os que perdem o amor».
[
António José Forte,
Antologia Surrealismo/ Abjeccionismo]
«
Alma! Eis o que nos falta. Porque uma nação não é uma tenda, nem um orçamento um bíblia. Ninguém diz: a pátria do comerciante Araújo, do capitalista Seixas, do banqueiro Burnay. Diz-se a pátria de Herculano, de Camilo, de Antero, de João de Deus. Da mera comunhão de estômagos não resulta uma pátria, resulta uma pia. Sócios não significa cidadãos». [
Guerra Junqueiro,
Pátria]
